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15:05 pm

Sangre en mis manos,
soy yo contra el frío y duro asfalto,
yo contra la pared de algún maldito cuarto que me demostró que yo soy mucho más frágil y blando.
Mis pensamientos, delirios, no son más que palabras pesadas llenas de vacío que son lo contrario a lo que algún día el que teclea quiso.
Pero que más da.
Todo es igual.
Tu y un muro.
Tu contra todo hasta caerte exhausto,
muerto.
Vuelta a empezar.
De poco sirve tener algo dentro,
si para el resto es un jeroglífico incomprensible,
si es más fácil encerrarte en el más oscuro silencio que coger papel y bolígrafo para entenderlo.
No quiero.
Mira al otro,
que es un "yo" con diferente rostro.






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